Отправлено: 10.04.07 05:43. Заголовок: ЭТО ИНТЕРЕСНО

http://ca.geocities.com/levitski@rogers.com/indexru.html


ЛИЧНО ОЧЕНЬ НРАВИТСЯ СТИЛЬ КАК ПИШЕТ ЭТОТ ЧЕЛОВЕК. МНОГО СМЕШНОГО, ИНТЕРЕСНОГО И ПОУЧИТЕЛЬНОГО.

 Отправлено: 16.11.11 02:16. Заголовок: О. Генри

Последний лист




В небольшом квартале к западу от Вашингтон-сквера улицы перепутались и
переломались в короткие полоски, именуемые проездами. Эти проезды образуют
странные углы и кривые линии. Одна улица там даже пересекает самое себя раза
два. Некоему художнику удалось открыть весьма ценное свойство этой улицы.
Предположим, сборщик из магазина со счетом за краски, бумагу и холст
повстречает там самого себя, идущего восвояси, не получив ни единого цента
по счету!
И вот люди искусства набрели на своеобразный квартал Гринич-Виллидж в
поисках окон, выходящих на север, кровель ХVIII столетия, голландских
мансард и дешевой квартирной платы. Затем они перевезли туда с Шестой авеню
несколько оловянных кружек и одну-две жаровни и основали "колонию".
Студия Сью и Джонси помещалась наверху трехэтажного кирпичного дома.
Джонси - уменьшительное от Джоанны. Одна приехала из штата Мэйн, другая из
Калифорнии. Они познакомились за табльдотом одного ресторанчика на Вольмой
улице и нашли, что их взгляды на искусство, цикорный салат и модные рукава
вполне совпадают. В результате и возникла общая студия.
Это было в мае. В ноябре неприветливый чужак, которого доктора именуют
Пневмонией, незримо разгуливал по колонии, касаясь то одного, то другого
своими ледяными пальцами. По Восточной стороне этот душегуб шагал смело,
поражая десятки жертв, но здесь, в лабиринте узких, поросших мохом
переулков, он плелся нога за нагу.
Господина Пневмонию никак нельзя было назвать галантным старым
джентльменом. Миниатюрная девушка, малокровная от калифорнийских зефиров,
едва ли могла считаться достойным противником для дюжего старого тупицы с
красными кулачищами и одышкой. Однако он свалил ее с ног, и Джонси лежала
неподвижно на крашеной железной кровати, глядя сквозь мелкий переплет
голландского окна на глухую стену соседнего кирпичного дома.
Однажды утром озабоченный доктор одним движением косматых седых бровей
вызвал Сью в коридор.
- У нее один шанс... ну, скажем, против десяти, - сказал он, стряхивая
ртуть в термометре. - И то, если она сама захочет жить. Вся наша фармакопея
теряет смысл, когда люди начинают действовать в интересах гробовщика. Ваша
маленькая барышня решила, что ей уже не поправиться. О чем она думает?
- Ей... ей хотелось написать красками Неаполитанский залив.
- Красками? Чепуха! Нет ли у нее на душе чего-нибудь такого, о чем
действительно стоило бы думать, например, мужчины?
- Мужчины? - переспросила Сью, и ее голос зазвучал резко, как губная
гармоника. - Неужели мужчина стоит... Да нет, доктор, ничего подобного нет.
- Ну, тогда она просто ослабла, - решил доктор. - Я сделаю все, что
буду в силах сделать как представитель науки. Но когда мой поциент начинает
считать кареты в своей похоронной процессии, я скидываю пятьдесят процентов
с целебной силы лекарств. Если вы сумеете добиться, чтобы она хоть раз
спросила, какого фасона рукава будут носить этой зимой, я вам ручаюсь, что у
нее будет один шанс из пяти, вместо одного из десяти.
После того как доктор ушел, Сью выбежала в мастерскую и плакала в
японскую бумажную салфеточку до тех пор, пока та не размокла окончательно.
Потом она храбро вошла в комнату Джонси с чертежной доской, насвистывая
рэгтайм.
Джонси лежала, повернувшись лицом к окну, едва заметная под одеялами.
Сью перестала насвистывать, думая, что Джонси уснула.
Она пристроила доску и начала рисунок тушью к журнальному рассказу. Для
молодых художников путь в Искусство бывает вымощен иллюстрациями к
журнальным рассказам, которыми молодые авторы мостят себе путь в Литературу.
Набрасывая для рассказа фигуру ковбоя из Айдахо в элегантных бриджах и
с моноклем в глазу, Сью услышала тихий шепот, повторившийся несколько раз.
Она торопливо подошла к кровати. Глаза Джонси были широко открыты. Она
смотрела в окно и считала - считала в обратном порядке.
- Двенадцать, - произнесла она, и немного погодя: - одиннадцать, - а
потом: - "десять" и "девять", а потом: -
"восемь" и "семь" - почти одновременно.
Сью посмотрела в окно. Что там было считать? Был виден только пустой,
унылый двор и глухая стена кирпичного дома в двадцати шагах. Старый-старый
плющ с узловатым, подгнившим у корней стволом заплел до половины кирпичную
стену. Холодное дыхание осени сорвало листья с лозы, и оголенные скелеты
ветвей цеплялись за осыпающиеся кирпичи.
- Что там такое, милая? - спросила Сью.
- Шесть, - едва слышно ответила Джонси. - Теперь они облетают гораздо
быстрее. Три дня назад их было почти сто. Голова кружилась считать. А теперь
это легко. Вот и еще один полетел. Теперь осталось только пять.
- Чего пять, милая? Скажи своей Сьюди.
- Листьев. На плюще. Когда упадет последний лист, я умру. Я это знаю
уже три дня. Разве доктор не сказал тебе?
- Первый раз слышу такую глупость! - с великолепным презрением
отпарировала Сью. - Какое отношение могут иметь листья на старом плюще к
тому, что ты поправишься? А ты еще так любила этот плющ, гадкая девочка! Не
будь глупышкой. Да ведь еще сегодня доктор говорил мне, что ты скоро
выздоровеешь... позволь, как же это он сказал?.. что у тебя десять шансов
против одного. А ведь это не меньше, чем у каждого из нас здесь в Нью-Йорке,
когда едешь в трамвае или идешь мимо нового дома. Попробуй съесть немножко
бульона и дай твоей Сьюди закончить рисунок, чтобы она могла сбыть его
редактору и купить вина для своей больной девочки и свиных котлет для себя.
- Вина тебе покупать больше не надо, - отвечала Джонси, пристально
глядя в окно. - Вот и еще один полетел. Нет, бульона я не хочу. Значит,
остается всего четыре. Я хочу видеть, как упадет последний лист. Тогда умру
и я.
- Джонси, милая, - сказала Сью, наклоняясь над ней, - обещаешь ты мне
не открывать глаз и не глядеть в окно, пока я не кончу работать? Я должна
сдать иллюстрацию завтра. Мне нужен свет, а то я спустила бы штору.
- Разве ты не можешь рисовать в другой комнате? - холодно спросила
Джонси.
- Мне бы хотелось посидеть с тобой, - сказала Сью. - А кроме того, я не
желаю, чтобы ты глядела на эти дурацкие листья.
- Скажи мне, когда кончишь, - закрывая глаза, произнесла Джонси,
бледная и неподвижная, как поверженная статуя, - потому что мне хочется
видеть, как упадет последний лист. Я устала ждать. Я устала думать. Мне
хочется освободиться от всего, что меня держит, - лететь, лететь все ниже и
ниже, как один из этих бедных, усталых листьев.
- Постарайся уснуть, - сказала Сью. - Мне надо позвать Бермана, я хочу
писать с него золотоискателя-отшельника. Я самое большее на минутку. Смотри
же, не шевелись, пока я не приду.
Старик Берман был художник, который жил в нижнем этаже под их студией.
Ему было уже за шестьдесят, и борода, вся в завитках, как у Моисея
Микеланджело, спускалась у него с головы сатира на тело гнома. В искусстве
Берман был неудачником. Он все собирался написать шедевр, но даже и не начал
его. Уже несколько лет он не писал ничего, кроме вывесок, реклам и тому
подобной мазни ради куска хлеба. Он зарабатывал кое-что, позируя молодым
художникам, которым профессионалы-натурщики оказывались не по карману. Он
пил запоем, но все еще говорил о своем будущем шедевре. А в остальном это
был злющий старикашка, который издевался над всякой сентиментальностью и
смотрел на себя, как на сторожевого пса, специально приставленного для
охраны двух молодых художниц.
Сью застала Бермана, сильно пахнущего можжевеловыми ягодами, в его
полутемной каморке нижнего этажа. В одном углу двадцать пять лет стояло на
мольберте нетронутое полотно, готовое принять первые штрихи шедевра. Сью
рассказала старику про фантазию Джонси и про свои опасения насчет того, как
бы она, легкая и хрупкая, как лист, не улетела от них, когда ослабнет ее
непрочная связь с миром. Старик Берман, чьи красные глада очень заметно
слезились, раскричался, насмехаясь над такими идиотскими фантазиями.
- Что! - кричал он. - Возможна ли такая глупость - умирать оттого, что
листья падают с проклятого плюща! Первый раз слышу. Нет, не желаю позировать
для вашего идиота-отшельника. Как вы позволяете ей забивать голову такой
чепухой? Ах, бедная маленькая мисс Джонси!
- Она очень больна и слаба, - сказала Сью, - и от лихорадки ей приходят
в голову разные болезненные фантазии. Очень хорошо, мистер Берман, - если вы
не хотите мне позировать, то и не надо. А я все-таки думаю, что вы противный
старик... противный старый болтунишка.
- Вот настоящая женщина! - закричал Берман. - Кто сказал, что я не хочу
позировать? Идем. Я иду с вами. Полчаса я говорю, что хочу позировать. Боже
мой! Здесь совсем не место болеть такой хорошей девушке, как мисс Джонси.
Когда-нибудь я напишу шедевр, и мы все уедем отсюда. Да, да!
Джонси дремала, когда они поднялись наверх. Сью спустила штору до
самого подоконника и сделала Берману знак пройти в другую комнату. Там они
подошли к окну и со страхом посмотрели на старый плющ. Потом переглянулись,
не говоря ни слова. Шел холодный, упорный дождь пополам со снегом. Берман в
старой синей рубашке уселся в позе золотоискателя-отшельника на перевернутый
чайник вместо скалы.
На другое утро Сью, проснувшись после короткого сна, увидела, что
Джонси не сводит тусклых, широко раскрытых глаз со спущенной зеленой шторы.
- Подними ее, я хочу посмотреть, - шепотом скомандовала Джонси.
Сью устало повиновалась.
И что же? После проливного дождя и резких порывов ветра, не унимавшихся
всю ночь, на кирпичной стене еще виднелся один лист плюща - последний! Все
еще темнозеленый у стебелька, но тронутый по зубчатым краям желтизной тления
и распада, он храбро держался на ветке в двадцати футах над землей.
- Это последний, - сказала Джонси. - Я думала, что он непременно упадет
ночью. Я слышала ветер. Он упадет сегодня, тогда умру и я.
- Да бог с тобой! - сказала Сью, склоняясь усталой головой к подушке. -
Подумай хоть обо мне, если не хочешь думать о себе! Что будет со мной?
Но Джонси не отвечала. Душа, готовясь отправиться в таинственный,
далекий путь, становится чуждой всему на свете. Болезненная фантазия
завладевала Джонси все сильнее, по мере того как одна за другой рвались все
нити, связывавшие ее с жизнью и людьми.
День прошел, и даже в сумерки они видели, что одинокий лист плюща
держится на своем стебельке на фоне кирпичной стены. А потом, с наступлением
темноты, опять поднялся северный ветер, и дождь беспрерывно стучал в окна,
скатываясь с низкой голландской кровли.
Как только рассвело, беспощадная Джонси велела снова поднять штору.
Лист плюща все еще оставался на месте.
Джонси долго лежала, глядя на него. Потом позвала Сью, которая
разогревала для нее куриный бульон на газовой горелке.
- Я была скверной девчонкой, Сьюди, - сказала Джонси. - Должно быть,
этот последний лист остался на ветке для того, чтобы показать мне, какая я
была гадкая. Грешно желать себе смерти. Теперь ты можешь дать мне немного
бульона, а потом молока с портвейном... Хотя нет: принеси мне сначала
зеркальце, а потом обложи меня подушками, и я буду сидеть и смотреть, как ты
стряпаешь.
Часом позже она сказала:
- Сьюди, надеюсь когда-нибудь написать красками Неаполитанский залив.
Днем пришел доктор, и Сью под каким-то предлогом вышла за ним в
прихожую.
- Шансы равные, - сказал доктор, пожимая худенькую, дрожащую руку Сью.
- При хорошем уходе вы одержите победу. А теперь я должен навестить еще
одного больного, внизу. Его фамилия Берман. Кажется, он художник. Тоже
воспаление легких. Он уже старик и очень слаб, а форма болезни тяжелая.
Надежды нет никакой, но сегодня его отправят в больницу, там ему будет
покойнее.
На другой день доктор сказал Сью:
- Она вне опасности. Вы победили. Теперь питание и уход - и больше
ничего не нужно.
В тот же вечер Сью подошла к кровати, где лежала Джонси, с
удовольствием довязывая яркосиний, совершенно бесполезный шарф, и обняла ее
одной рукой - вместе с подушкой.
- Мне надо кое-что сказать тебе, белая мышка, - начала она. - Мистер
Берман умер сегодня в больнице от воспаления легких. Он болел всего только
два дня. Утром первого дня швейцар нашел бедного старика на полу в его
комнате. Он был без сознания. Башмаки и вся его одежда промокли насквозь и
были холодны, как лед. Никто не мог понять, куда он выходил в такую ужасную
ночь. Потом нашли фонарь, который все еще горел, лестницу, сдвинутую с
места, несколько брошенных кистей и палитру с желтой и зеленой красками.
Посмотри в окно, дорогая, на последний лист плюща. Тебя не удивляло, что он
не дрожит и не шевелится от ветра? Да, милая, это и есть шедевр Бермана - он
написал его в ту ночь, когда слетел последний лист.

 Отправлено: 17.11.11 00:29. Заголовок: :sm36: Очень хороши..

Очень хороший рассказ! Спасибо, Дженни!

 Отправлено: 17.11.11 03:35. Заголовок: нда....О'Генри....

нда....О'Генри...я им зачитывалась в в школе еще...

 Отправлено: 17.11.11 15:31. Заголовок: :sm12: :sm47: :sm..

Я знаю, что вы читаете много.

 Отправлено: 09.03.13 21:18. Заголовок: Иосиф Бродский

Иосиф Бродский



Сонет

Переживи всех.
Переживи вновь,
словно они -- снег,
пляшущий снег снов.

Переживи углы.
Переживи углом.
Перевяжи узлы
между добром и злом.

Но переживи миг.
И переживи век.
Переживи крик.
Переживи смех.

Переживи стих.

Переживи всех.

 Отправлено: 09.03.13 21:19. Заголовок: Иосиф Бродский

Иосиф Бродский



Одиночество

Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, --

ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и -- кстати -- самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.

Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

 Отправлено: 09.03.13 21:35. Заголовок: Иосиф Бродский

Иосиф Бродский



Меньше единицы

...
Человек с головой, конечно, пытался перехитрить систему -- изобретая
разные обходные маневры, вступая в сомнительные сделки с начальством,
громоздя ложь на ложь, дергая ниточки семейных связей. На это уходит вся
жизнь целиком. Но ты поймешь, что сплетенная тобой паутина -- паутина лжи,
и, несмотря на любые успехи и чувство юмора, будешь презирать себя. Это --
окончательное торжество системы: перехитришь ты ее или же примкнешь к ней,
совесть твоя одинаково нечиста. Народная мудрость гласит, что нет худа без
добра,-- справедливо, видимо, и обратное.
Амбивалентность, мне кажется,-- главная характеристика нашего народа.
Нет в России палача, который бы не боялся стать однажды жертвой, нет такой
жертвы, пусть самой несчастной, которая не призналась бы (хотя бы себе) в
моральной способности стать палачом. Наша новейшая история хорошо
позаботилась и о тех и о других. Какая-то мудрость в этом есть. Можно даже
подумать, что эта амбивалентность и есть мудрость, что жизнь сама по себе не
добра и не зла, а произвольна. Может быть, наша литература потому так
замечательно и отстаивает добро, что чересчур сильно ему сопротивление. Будь
эта направленность только двоемыслием, это было бы прекрасно; но она гладит
против шерсти инстинкты. Именно эта амбивалентность, я полагаю, и есть та
"благая весть", которую Восток, не имея предложить ничего лучшего, готов
навязать остальному миру. И мир, кажется, для этого созрел.
Но если отвлечься от судеб мира, единственный способ для мальчишки
восстать против своего жребия -- это сойти с рельсов. Сделать это было
трудно -- из-за родителей, из-за того, что ты сам страшишься неведомого. А
главное, потому что будешь непохож на большинство, большинство же -- ты
впитал это с материнским молоком -- право. Требуется определенная
беззаботность, а беззаботности у меня всегда хватало. Помню, когда я бросил
школу в возрасте 15 лет, это было не столько сознательным решением, сколько
инстинктивной реакцией. Я просто не мог терпеть некоторые лица в классе -- и
некоторых однокашников, и, главное, учителей. И вот однажды зимним утром,
без всякой видимой причины, я встал среди урока и мелодраматически удалился,
ясно сознавая, что больше сюда не вернусь. Из чувств, обуревавших меня в ту
минуту, помню только отвращение к себе за то, что я так молод и столькие
могут мной помыкать. Кроме того, было смутное, но радостное ощущение побега,
солнечной улицы без конца.

...Что бы ни подвигло меня на решение -- ложь ли, правда ли, или (скорее
всего) их смесь,-- я бесконечно благодарен им за то, что было, судя по
всему, моим первым свободным поступком. Это был инстинктивный поступок,
отвал. Рассудок сыграл тут очень небольшую роль. Я знаю это потому, что с
тех пор уходы мои повторялись -- с нарастающей частотой. И не всегда по
причине скуки или от ощущения капкана: а я уходил из прекраснейших ситуаций
не реже, чем из ужасных. Как ни скромно занятое тобой место, если оно хоть
сколько-нибудь прилично, будь уверен, что в один прекрасный день кто-нибудь
придет и потребует его для себя или, что еще хуже, предложит его разделить.
Тогда ты должен либо драться за место, либо оставить его. Я предпочитал
второе. Вовсе не потому, что не способен драться, а скорее из отвращения к
себе: если ты выбрал нечто, привлекающее других, это означает определенную
вульгарность вкуса. И вовсе не важно, что ты набрел на это место первым.
Первым очутиться даже хуже, ибо у тех, кто приходит следом, аппетит больше
твоего, отчасти уже удовлетворенного.
После я не раз сожалел о своем поступке -- в особенности видя, как
успешно продвигаются мои однокашники внутри системы. Однако я знал кое-что
такое, чего не знали они. В сущности, я тоже продвигался, но в
противоположном направлении, и забирался несколько дальше. Что мне особенно
приятно -- я застал "рабочий класс" в его истинно пролетарской фазе, до
того, как в конце пятидесятых годов он начал омещаниваться. Там, на заводе,
став в пятнадцать лет фрезеровщиком, я столкнулся с настоящим пролетариатом.
Маркс опознал бы их немедленно. Они -- а вернее, мы -- жили в коммунальных
квартирах -- по четыре-пять человек в комнате, нередко три поколения вместе,
спали в очередь, пили по-черному, грызлись друг с другом или с соседями на
общей кухне или в утренней очереди к общему сортиру, били своих баб смертным
боем, рыдали не таясь, когда загнулся Сталин, или в кино, матерились так
густо, что обычное слово вроде "аэроплана" резало слух, как изощренная
похабщина,-- и превращались в серый равнодушный океан голов или лес поднятых
рук на митингах в защиту какого-нибудь Египта.

...Тогда я еще не знал, что всем этим наградил нас век разума и прогресса,
век массового производства; я приписывал это государству и отчасти самой
стране, падкой на все, что не требует воображения. И все-таки думаю, что не
совсем ошибался. Казалось бы, где, как не в централизованном государстве,
легче всего сеять и распространять просвещение? Правителю, теоретически,
доступнее совершенство (на каковое он в любом случае претендует), чем
представителю. Об этом твердил Руссо. Жаль, что так не случилось с русскими.
Страна с изумительно гибким языком, способным передать тончайшие движения
человеческой души, с невероятной этической чувствительностью (благой
результат ее в остальном трагической истории) обладала всеми задатками
культурного, духовного рая, подлинного сосуда цивилизации. А стала адом
серости с убогой материалистической догмой и жалкими потребительскими
поползновениями.

Мое поколение сия чаша отчасти миновала. Мы произросли из послевоенного
щебня -- государство зализывало собственные раны и не могло как следует за
нами проследить. Мы пошли в школу, и, как ни пичкала нас она возвышенным
вздором, страдания и нищета были перед глазами повсеместно. Руину не
прикроешь страницей "Правды". Пустые окна пялились на нас, как глазницы
черепов, и при всем нашем малолетстве мы ощущали трагедию. Конечно, мы не
умели соотнести себя с руинами, но в этом и не было нужды: их эманация
обрывала смех. Потом смех возобновлялся, и вполне бездумный,-- но это было
все-таки возобновление. В послевоенные годы мы чуяли в воздухе странную
напряженность; что-то нематериальное, почти призрачное. А мы были малы, мы
были мальчишки. Скудость окружала нас, но, не ведая лучшего, мы от нее не
страдали. Велосипеды были старые, довоенные, а владелец футбольного мяча
почитался буржуем. Наше белье и одежки были скроены матерями из отцовских
мундиров и латаных подштанников: adieu, Зигмунд Фрейд. Так что вкус к
имуществу у нас не развился. То, что доставалось нам потом, было скверно
сделано и уродливо на вид. Самим вещам мы предпочитали идеи вещей, хотя,
когда мы глядели в зеркало, увиденное там нас не очень радовало.
У нас не было своих комнат, чтобы заманить туда девушку, и у девушек не
было комнат. Романы наши были по преимуществу романы пешеходные и романы
бесед; если бы с нас брали по одометру, это встало бы в астрономическую
сумму. Старые склады, набережные реки в заводских районах, жесткие скамейки
в мокрых скверах и холодные подъезды общественных зданий -- вот привычные
декорации наших первых пневматических блаженств. У нас никогда не было так
называемых "материальных стимулов". А идеологические смешили даже
детсадовцев. Если кто-то продавался, то не за добро и не за комфорт: таковых
не имелось в наличии. Продавался он по душевной склоннности и знал это сам.
Предложения не было, был чистый спрос.
Если мы делали этический выбор, то исходя не столько из окружающей
действительности, сколько из моральных критериев, почерпнутых в
художественной литературе. Мы были ненасытными читателями и впадали в
зависимость от прочитанного. Книги, возможно благодаря их свойству
формальной завершенности, приобретали над нами абсолютную власть. Диккенс
был реальней Сталина и Берии. Романы больше всего остального влияли на наше
поведение и разговоры, а разговоры наши на девять десятых были разговорами о
романах. Это превращалось в порочный круг, но мы не стремились из него
вырваться.
По своей этике это поколение оказалось одним из самых книжных в истории
России -- и слава Богу. Приятельство могло кончиться из-за того, что кто-то
предпочел Хемингуэя Фолкнеру; для нас Центральным Комитетом была иерархия в
литературном пантеоне. Начиналось это как накопление знаний, но превратилось
в самое важное занятие, ради которого можно пожертвовать всем. Книги стали
первой и единственной реальностью, сама же реальность представлялась
бардаком или абракадаброй. При сравнении с другими, мы явно вели вымышленную
или выморочную жизнь. Но если подумать, существование, игнорирующее нормы,
провозглашенные в литературе, второсортно и не стоит трудов. Так мы думали,
и я думаю, мы были правы.
Инстинкты склоняли нас к чтению, а не к действию. Неудивительно, что
реальная наша жизнь шла через пень-колоду. Даже те из нас, кто сумел
продраться через дебри "высшего образования", с неизбежным поддакиванием и
подпеванием системе, в конце концов, не вынеся навеянных литературой
угрызений, выбывали из игры. Мы становились чернорабочими -- на физических
или издательских работах,-- занимались чем-то не требующим умственных
усилий: высекали надписи на могильных плитах, изготовляли синьки, переводили
технические тексты, проявляли рентгеновские снимки, работали счетоводами и
переплетчиками. Время от времени мы появлялись на пороге приятельской
квартиры, с бутылкой в одной руке, закуской, или конфетами, или цветами в
другой, и просиживали вечер, разговаривая, сплетничая, жалуясь на идиотизм
высокого начальства и гадая, кто из нас скорее умрет. А теперь я должен
отставить местоимение "мы".

Никто не знал литературу и историю лучше, чем эти люди, никто не умел
писать по-русски лучше, чем они, никто не презирал наше время сильнее. Для
этих людей цивилизация значила больше, чем насущный хлеб и ночная ласка. И
не были они, как может показаться, еще одним потерянным поколением. Это было
единственное поколение русских, которое нашло себя, для которого Джотто и
Мандельштам были насущнее собственных судеб. Бедно одетые, но чем-то
все-таки элегантные, тасуемые корявыми руками своих непосредственных
начальников, удиравшие, как зайцы, от ретивых государственных гончих и еще
более ретивых лисиц, бедные и уже не молодые, они все равно хранили любовь к
несуществующему (или существующему лишь в их лысеющих головах) предмету,
именуемому цивилизацией. Безнадежно отрезанные от большого мира, они думали,
что уж этот-то мир должен быть похож на них; теперь они знают, что и он
похож на других, только нарядней. Я пишу это, закрываю глаза и почти вижу,
как они стоят в своих обшарпанных кухнях со стаканами в руках и ироническими
гримасами на лицах. "Давай, давай,-- усмехаются они.-- Liberte', Egalite',
Fraternite'4... Почему никто не добавит Культуру?"

 Отправлено: 09.03.13 21:45. Заголовок: Иосиф Бродский

Жил-был когда-то мальчик. Он жил в самой несправедливой стране на
свете. Ею правили существа, которых по всем человеческим меркам следовало
признать выродками. Чего, однако, не произошло.
И был город. Самый красивый город на свете. С огромной серой рекой,
повисшей над своим глубоким дном, как огромное серое небо -- над ней самой.
Вдоль реки стояли великолепные дворцы с такими изысканно-прекрасными
фасадами, что если мальчик стоял на правом берегу, левый выглядел как
отпечаток гигантского моллюска, именуемого цивилизацией. Которая перестала
существовать.
Рано утром, когда в небе еще горели звезды, мальчик вставал и,
позавтракав яйцом и чаем, под радиосводку о новом рекорде по выплавке стали,
а затем под военный хор, исполнявший гимн вождю, чей портрет был приколот к
стене над его еще теплой постелью, бежал по заснеженной гранитной набережной
в школу.
Широкая река лежала перед ним, белая и застывшая, как язык континента,
скованный немотой, и большой мост аркой возвышался в темно-синем небе, как
железное небо. Если у мальчика были две минуты в запасе, он скатывался на
лед и проходил двадцать-тридцать шагов к середине. Все это время он думал о
том, что делают рыбы под таким толстым льдом. Потом он останавливался,
поворачивался на 180 градусов и бежал сломя голову до самых дверей школы. Он
влетал в вестибюль, бросал пальто и шапку на крюк и несся по лестнице в свой
класс.
Это была большая комната с тремя рядами парт, портретом Вождя на стене
над стулом учительницы и картой двух полушарий, из которых только одно было
законным. Мальчик садится на место, расстегивает портфель, кладет на парту
тетрадь и ручку, поднимает лицо и приготавливается слушать ахинею.

Меньше единицы.

И. Бродский

 Отправлено: 09.03.13 23:30. Заголовок: Иосиф Бродский

О Мандельштаме и Ленинграде.


Санкт-Петербург

Не то чтобы Мандельштам был "культурным" поэтом, он был скорее поэтом
цивилизации и для цивилизации. Однажды, когда его попросили определить
акмеизм -- литературное движение, к которому он принадлежал,-- он ответил:
"Тоска по мировой культуре". Это понятие о мировой культуре является
отличительно русским. По причине своего положения (ни восток, ни запад) и
ущербной истории Россия всегда страдала от комплекса культурной
неполноценности, по крайней мере по отношению к Западу. Из этой
неполноценности произрастал идеал определенного культурного единства "там"
и, как следствие,-- интеллектуальный аппетит ко всему поступающему с той
стороны. Это, в известном смысле, русская версия эллинизма, и
мандельштамовское замечание об "эллинистической бледности" Пушкина не было
праздным.
Средоточием русского эллинизма был Санкт-Петербург, Вероятно, лучшей
эмблемой мандельштамовского отношения к этой, так сказать, мировой культуре
мог бы быть строго классический портик санкт-петербургского адмиралтейства,
украшенный изображениями трубящих ангелов и увенчанный золотым шпилем с
очертанием клипера на конце. С тем чтобы понять его поэзию лучше,
англоязычному читателю, вероятно, должно представлять, что Мандельштам был
евреем, живущим в столице имперской России, где господствующей религией
являлось православие, где политическое устройство было прирожденно
византийским и чей алфавит придуман двумя греческими монахами. В
историческом смысле эта органическая смесь сильнее всего ощущалась в
Петербурге, который стал для Мандельштама "знакомой до слез"
эсхатологической нишей на остаток его недолгой жизни.
Достаточно долгой, однако, для того, чтобы увековечить город, и если
его поэзию называли иногда "петербургской", то причин рассматривать это
определение как одновременно точное и лестное больше чем одна. Точное --
потому что, будучи административной столицей империи, Петербург являлся
также духовным центром оной, и в начале века эти струи смешивались там так
же, как и в стихах Мандельштама. Лестное -- потому что и поэт, и город
выиграли в значительности от их сопоставления. Если Запад был Афинами, то
Петербург десятых годов был Александрией. Это "окно в Европу", как прозвали
Петербург добрые люди в эпоху Просвещения, этот "самый умышленный город в
мире", как позднее определил его Достоевский, лежащий на широте Ванкувера, в
устье реки, равной по ширине Гудзону между Манхеттеном и Нью-Джерси, был и
есть прекрасен тем типом красоты, что бывает вызвана безумием -- или
попыткой это безумие сокрыть. Классицизм никогда не осваивал таких
пространств, и итальянские архитекторы, постоянно приглашавшиеся
сменяющимися русскими монархами, отлично это понимали. Гигантские
бесконечные вертикальные плоты белых колонн плывут от фасадов дворцов --
владения царя, его семьи, аристократии, посольств и нуворишей -- по зеркалу
реки в Балтику. На главной улице империи -- Невском проспекте -- есть церкви
всех вероисповеданий. Бесчисленные широкие улицы наполнены кабриолетами,
недавно вошедшими в употребление автомобилями, праздными, хорошо одетыми
толпами, первоклассными лавками, кондитерскими и т. д. Огромные площади с
конными статуями бывших правителей и триумфальными колоннами повыше
Нельсоновой. Изобилие издательств, журналов, газет, политических партий
(больше, чем в современной Америке), театров, ресторанов, цыган. Все это
окружено кирпичным Бирнамским лесом дымящих заводских труб и окутано
влажным, серым, широко раскинувшимся покрывалом северного неба. Одна война
проиграна, другая -- мировая война -- предстоит, а вы -- маленький еврейский
мальчик с сердцем, полным русских пятистопных ямбов.


Санкт-Петербург

 Отправлено: 09.03.13 23:39. Заголовок: Иосиф Бродский

Санкт-Петербург

В поэзии, как и везде, духовное превосходство всегда оспаривается на
физическом уровне. Невольно возникает мысль, что именно разрыв с
символистами (тут не обошлось без их антисемитизма) содержал ростки будущего
Мандельштама. Я имею в виду не столько глумление Георгия Иванова над
стихотворением Мандельштама в 1917 году, чему затем вторили официальные
гонения тридцатых, сколько растущее разобщение Мандельштама с любыми формами
массового производства, особенно языкового и психологического. Результатом
был эффект, при котором чем яснее голос, тем резче диссонанс. Нет хора,
которому бы это понравилось, и эстетическая обособленность приобретает
физические параметры. Как только человек создает собственный мир, он
становится инородным телом, в которое метят все законы: тяготения, сжатия,
отторжения, уничтожения.
Мир Мандельштама был достаточно велик, чтобы навлечь их все. Я не
думаю, что, избери Россия другой исторический путь, его судьба уж так бы
изменилась. Его мир был слишком автономен, чтобы раствориться. Кроме того,
Россия пошла путем, которым пошла, и для Мандельштама, чье поэтическое
развитие было стремительным само по себе, это направление могло означать
только одно -- ошеломительное ускорение. Это ускорение повлияло прежде всего
на характер его стиха. Его величественное, задумчивое цезурированное течение
сменилось быстрым, резким, бормочущим движением. Мандельштаму сделалась
свойственна поэзия высокой скорости и оголенных нервов, иногда загадочная, с
многочисленными перепрыгиваниями через самоочевидное, поэзия как бы с
усеченным синтаксисом. И все же на этом пути она стала подобной песне не
барда, а птицы с пронзительными непредсказуемыми переливами и тонами, чем-то
наподобие тремоло щегла.
И как птица эта, он оказался мишенью для любого вида камней, щедро
швыряемых в него Отчизной. Не то чтобы Мандельштам возражал против
происходивших в России политических изменений. Его чувство меры и ирония
были достаточными для признания эпического характера всего происходящего.
Кроме того, он был язычески жизнерадостным человеком, и, с другой стороны,
ноющие интонации были полностью узурпированы символистами. К тому же с
начала века воздух полнился досужими разговорами о переделе мира, так что с
приходом революции почти все приняли случившееся за желанное. Ответ
Мандельштама был, возможно, единственной трезвой реакцией на события,
которые потрясли мир и вскружили премного светлых голов:

Ну что ж, попробуем: огромный, неуклюжий,
Скрипучий поворот руля.

(Из "Сумерек свободы")

Но камни уже летели, и птица тоже. Их взаимные траектории исчерпывающе
описаны в воспоминаниях вдовы поэта, и они заняли два тома. Эти книги не
только введение в его поэзию, хотя и введение тоже. Но каждый поэт, сколько
бы он ни писал, передает в своем стихе, выражаясь физически или
статистически, самое большее -- одну десятую собственной жизненной
реальности.

Сын цивилизации.
И. Бродский


Санкт-Петербург

 Отправлено: 10.03.13 00:49. Заголовок: Иосиф Бродский

Посвящается позвоночнику

Сколь бы чудовищным или, наоборот, бездарным день ни оказался, вы
вытягиваетесь на постели и -- больше вы не обезьяна, не человек, не птица,
даже не рыба. Горизонтальность в природе -- свойство скорее геологическое,
связанное с отложениями: она посвящается позвоночнику и рассчитана на
будущее. То же самое в общих чертах относится ко всякого рода путевым
заметкам и воспоминаниям; сознание в них как бы опрокидывается навзничь и
отказывается бороться, готовясь скорее ко сну, чем к сведению счетов с
реальностью.
Записываю по памяти: путешествие в Бразилию. Никакое не путешествие,
просто сел в самолет в девять вечера (полная бестолковщина в аэропорту:
"Вариг" продал вдвое больше билетов на этот рейс, чем было мест; в
результате обычная железнодорожная паника, служащие (бразильцы)
нерасторопны, безразличны; чувствуется государственность --
национализированность -- предприятия: госслужащие). Самолет битком; вопит
младенец, спинка кресла не откидывается, всю ночь провел в вертикальном
положении, несмотря на снотворное. Это при том, что только 48 часов назад
прилетел из Англии. Духота и т. д. В довершение всего прочего, вместо девяти
часов лету получилось 12, т. к. приземлились сначала в Сан-Пауло -- под
предлогом тумана в Рио, -- на деле же потому, что у половины пассажиров
билеты были именно до Сан-Пауло.
От аэропорта до центра такси несется по правому (?) берегу этой самой
Январской реки, заросшему портовыми кранами и заставленному океанскими
судами, сухогрузами, танкерами и т. п. Кроме того, там и сям громоздятся
серые (шаровые) громады бразильского ВМФ. (В одно прекрасное утро я вышел из
гостиницы и увидел входящую в бухту цитату из Вертинского: "А когда придет
бразильский крейсер, капитан расскажет вам про гейзер...") Слева, стало
быть, от шоссе пароходы, порт, справа, через каждые сто метров, группы
шоколадного цвета подростков играют в футбол.
Говоря о котором, должен заметить, что удивляться успехам Бразилии в
этом виде спорта совершенно не приходится, глядя на то, как здесь водят
автомобиль. Что действительно странно при таком вождении, так это
численность местного населения. Местный шофер -- это помесь Пеле и
камикадзе. Кроме того, первое, что бросается в глаза, это полное
доминирование маленьких "фольксвагенов" ("жуков"). Это, в сущности,
единственная марка автомобилей, тут имеющаяся. Попадаются изредка "рено",
"пежо" и "форды", но они в явном меньшинстве. Также телефоны -- все системы
Сименс (и Шуккерт). Иными словами, немцы тут на коне, так или иначе. (Как
сказал Франц Беккенбауэр: "Футбол -- самая существенная из несущественных
вещей".)


Рио-де-Жанейро
Нас поселили в гостинице "Глория", старомодном четырнадцатиэтажном
сооружении с весьма диковинной системой лифтов, требующих постоянной
пересадки из одного в другой. За неделю, проведенную в этой гостинице, я
привык к ней как к некоей утробе -- или внутренностям осьминога. В
определенном смысле гостиница эта оказалась куда более занятной, чем мир
вовне. Рио -- вернее, та часть его, к-рую мне довелось увидеть, -- весьма
однообразный город, как в смысле застройки, так и планировки; и в смысле
богатства, и в смысле нищеты. Двух-трехкилометровая полоса земли между
океаном и скальным нагромождением вся заросла сооружениями, а ля этот идиот
Корбюзье. Девятнадцатый и восемнадцатый век уничтожены совершенно. В лучшем
случае вы можете наткнуться на останки купеческого модерна конца века с его
типичным сюрреализмом аркад, балконов, извивающихся лестниц, башенок,
решеток и еще черт знает чем. Но это -- редкость. И редкость же маленькие
четырех-трехэтажные гостиницы на задах в узких улицах за спиной этих
оштукатуренных громад; улочки, карабкающиеся под углом минимум в 75 градусов
на склоны холмов и кончающиеся вечнозеленым лесом, подлинными джунглями. В
них, в этих улицах, в маленьких виллах, в полудоходных домах живет местное
-- главным образом обслуживающее приезжих -- население: нищее, немного
отчаянное, но в общем не слишком возражающее против своей судьбы. Здесь
вечером вас через каждые десять метров приглашают поебаться, и, согласно
утверждению зап. германского консула, проститутки в Рио денег не берут --
или, во всяком случае, не рассчитывают на получение и бывают чрезвычайно
удивлены, если клиент пожелает расплатиться.


Рио-де-Жанейро

Похоже на то, что Его Превосходительство был прав. Проверить не было
возможности, ибо был, что называется, с утра до вечера занят делегаткой из
Швеции, мастью и бездарностью в деле чрезвычайно напоминавшей К. Х., с той
лишь разницей, что та не была ни хамкой, ни психопаткой (впрочем, я тоже был
тогда лучше и моложе и, не представь меня К. тогда своему суженому и их
злобствующему детенышу, мог бы даже, как знать, эту бездарность преодолеть).
На третий день моего пребывания в Рио и на второй этих шведских игр мы
отправились на пляж в Копакабане, где у меня вытащили, пока я загорал,
четыреста дубов плюс мои любимые часы, подаренные мне Лиз Франк шесть лет
назад в Массачузетсе. Кража была обставлена замечательно, и, как ко всему
здесь, к делу была привлечена природа -- в данном случае в образе пегой
овчарки, разгуливающей по пляжу и по наущению хозяина, пребывающего в
отдалении, оттаскивающей в сторону портки путешественника. Путешественник,
конечно же, не заподозрит четвероногое: ну, крутится там собачка одна
поблизости, и все. Двуногое же тем временем потрошит ваши портки, гуманно
оставляя пару крузейро на автобус до гостиницы. Так что об экспериментах с
местным населением не могло быть и речи, что бы там ни утверждал немецкий
консул, угощая нас производящей впечатление жидкостью собственного
изготовления, отливавшей всеми цветами радуги.
Пляжи в Рио, конечно же, потрясающие. Вообще, когда самолет начинает
снижаться, вы видите, что почти все побережье Бразилии -- один непрерывный
пляж от экватора до Патагонии. С вершины Корковадо -- скалы, доминирующей
над городом и увенчанной двадцатиметровой статуей Христа (подаренной городу
не кем иным как Муссолини), открывается вид на все три: Копакабана, Ипанама,
Леблон -- и многие другие, лежащие к северу и к югу от города, и на
бесконечные горные цепи, вдоль чьих подошв громоздятся белые бетонные
джунгли этого города. В ясную погоду у вас впечатление, что все ваши самые
восхитительные грезы суть жалкое, бездарное крохоборство недоразвитого
воображения. Боюсь, что пейзажа, равного здесь увиденному, не существует.

 Отправлено: 10.03.13 00:54. Заголовок: Иосиф Бродский

Поскольку я пробыл там всего неделю, все, что я говорю, не выходит, по
определению, за рамки первого впечатления. Отметив сие, я могу только
сказать, что Рио есть наиболее абстрактное (в смысле культуры, ассоциации и
проч.) место. Это город, где у вас не может быть воспоминаний, проживи вы в
нем всю жизнь. Для выходца из Европы Рио есть воплощение биологической
нейтральности. Ни один фасад, ни одна улочка, подворотня не вызовут у вас
никаких аллюзий. Это город -- город двадцатого века, ничего викторианского,
ничего даже колониального. За исключением, пожалуй, здания пассажирской
пристани, похожей одновременно на Исаакиевский собор и на вашингтонский
Капитолий. Благодаря этому безличному (коробки, коробки и коробки),
имперсональному своему характеру, благодаря пляжам, адекватным в своих
масштабах и щедрости, что ли, самому океану, благодаря интенсивности,
густоте, разнообразию и совершенному несовпадению, несоответствию местной
растительности всему тому, к чему европеец привык, Рио порождает ощущение
полного бегства от действительности -- как мы ее привыкли себе представлять.
Всю эту неделю я чувствовал себя, как бывший нацист или Артюр Рембо: все
позади -- и все позволено.
Может быть даже, говорил я себе, вся европейская культура, с ее
соборами, готикой, барокко, рококо, завитками, финтифлюшками, пилястрами,
акантами и проч., есть всего лишь тоска обезьяны по утраченному навсегда
лесу. Не показательно ли, что культура -- как мы ее знаем -- и расцвела-то
именно в Средиземноморье, где растительность начинает меняться и как бы
обрывается над морем перед полетом или бегством в свое подлинное
отечество... Что до конгресса ПЕН-Клуба, это было мероприятие, отчаянное по
своей скуке, бессодержательности и отсутствию какого бы то ни было отношения
к литературе. Марио Варгас Льоса и, может быть, я были единственными
писателями в зале. Сначала я просто решил игнорировать весь этот бред; но,
когда вы встречаетесь каждое утро с делегатами (и делегатками -- в деле
гадкими делегатками) за завтраком, в холле, в коридоре и т. д., мало-помалу
это начинает приобретать черты реальности. Под конец я сражался как лев за
создание отделения ПЕН-Клуба для вьетнамских писателей в изгнании. Меня даже
разобрало, и слезы мешали говорить.



Под конец составился октаэдр: Ульрих фон Тирн со своей женой, Фернандо
Б. (португалец) с женой, Томас (швед) с дамой из Дании и с Самантхой (т. е.
скандинавский треугольник в его случае) и я со своей шведкой. Плюс-минус два
зап. немца, полупьяные, полусумасшедшие. В этой -- или примерно в этой --
компании мы слонялись из кабака в кабак, выпивали и закусывали. Каждый день,
натыкаясь друг на друга за завтраком в кафетерии гостиницы или в холле, мы
задавали друг другу один и тот же вопрос: "Что вы поделываете вечером?" -- и
в ответ раздавалось название того или иного ресторана или же название
заведения, где отцы города собирались нас сегодня вечером развлекать с
присущей им, отцам, торжественной глупостью, спичами и т. п. На открытие
конгресса прибыл президент Бразилии генерал Фигурейдо, произнес три фразы,
посидел в президиуме, похлопал Льосу по плечу и убыл в сопровождении
огромной кавалькады телохранителей, полиции, офицеров, генералов, адмиралов
и фотографов всех местных газет, снимавших его с интенсивностью людей, как
бы убежденных, что объектив в состоянии не столько запечатлеть поверхность,
сколько проникнуть внутрь великого человека. Занятно было наблюдать всю эту
шваль, готовую переменить хозяина ежесекундно, встать под любое знамя в
своих пиджаках и галстуках, и белых рубашках, оттеняющих их напряженные
шоколадные мордочки. Не люди, а какая-то помесь обезьяны и попугая. Плюс
преклонение перед Европой и постоянные цитаты то из Гюго, то из Мальро с
довольно приличным акцентом. Третий мир унаследовал все, включая комплекс
неполноценности Первого и Второго. "Когда ты улетаешь?" -- спросил меня
Ульрих. "Завтра", -- ответил я. "Счастливец", -- сказал он, ибо он оставался
в Рио, куда прибыл вместе со своей женой -- как бы спасать брак, что,
впрочем, ему уже вполне, по-моему, удалось. Так что он будет покамест
торчать в Рио, ездить на пляж с местными преподавателями немецкой
литературы, а по ночам, в гостинице, выскальзывать из постели и в одной
рубашке стучаться в номер Самантхи. Ее комната как раз под его комнатой.
1161 и 1061. Вы можете обменять доллары на крузейро, но крузейро на доллары
не обмениваются.
По окончании конгресса я предполагал остаться в Бразилии дней на десять
и либо снять дешевый номер где-ниб. в районе Копакабаны, ходить на пляж,
купаться и загорать, либо отправиться в Бахию и попытаться подняться вверх
по Амазонке и оттуда в Куско, из Куско -- в Лиму и назад, в Нью-Йорк. Но
деньги были украдены, и, хотя я мог взять 500 дубов в "Америкен экспресс",
делать этого не стал. Мне интересен этот континент и эта страна в частности;
но боюсь, что я видел уже на этом свете больше, чем осознал. Дело даже не в
состоянии здоровья. В конце концов, это было бы даже занятно для русского
автора -- дать дуба в джунглях. Но невежество мое относительно южной
тематики столь глубоко, что даже самый трагический опыт вряд ли просветил бы
меня хоть на йоту. Есть нечто отвратительное в этом скольжении по
поверхности с фотоаппаратом в руках, без особенной цели. В девятнадцатом
веке еще можно было быть Жюль Верном и Гумбольдтом, в двадцатом следует
оставить флору и фауну на их собственное усмотрение. Во всяком случае, я
видел Южный Крест и стоял лицом к солнцу в полдень, имея запад слева и
восток -- справа. Что до нищеты фавел, то да простят мне все те, кто на
прощение способен, она -- нищета эта -- находится в прямой пропорции к
неповторимости местного пейзажа. На таком фоне (океана и гор) социальная
драма воспринимается скорее как мелодрама не только ее зрителями, но и
самими жертвами. Красота всегда немного обессмысливает действительность;
здесь же она составляет ее -- действительности -- значительную часть.


Рио-де-Жанейро

Бродский Иосиф

Посвящaется позвоночнику

(Далее http://www.rulit.net/books/posvyashchaetsya-pozvonochniku-read-56166-1.html)

 Отправлено: 10.03.13 14:46. Заголовок: Иосиф Бродский

Театр поэзии Аллы Демидовой. Иосиф Бродский




http://www.youtube.com/watch?v=rOB3_N-k2gE

 Отправлено: 10.03.13 15:41. Заголовок: Иосиф Бродский

д/ф "Точка невозврата" (об Иосифе Бродском)
http://video.yandex.ru/users/ass-59/view/143/#

 Отправлено: 10.03.13 19:29. Заголовок: Иосиф Бродский

Иосиф Бродский о России (1993 г.)
[ut]https://www.youtube.com/watch?v=lMQuavb9f48[/ut]

https://www.youtube.com/watch?v=lMQuavb9f48
Смотреть онлайн Прогулки с Бродским (1994)
http://kinofilms.tv/film/progulki-s-brodskim/27532/

Иосиф Бродский _ Я Вас любил
[ut]https://www.youtube.com/watch?v=Jlhv_QKmzEg[/ut]
https://www.youtube.com/watch?v=Jlhv_QKmzEg


Я вас любил. Любовь еще (возможно,
что просто боль) сверлит мои мозги,
Все разлетелось к черту, на куски.
Я застрелиться пробовал, но сложно
с оружием. И далее, виски:
в который вдарить? Портила не дрожь, но
задумчивость. Черт! все не по-людски!
Я Вас любил так сильно, безнадежно,
как дай Вам бог другими -- -- -- но не даст!
Он, будучи на многое горазд,
не сотворит -- по Пармениду -- дважды
сей жар в груди, ширококостный хруст,
чтоб пломбы в пасти плавились от жажды
коснуться -- "бюст" зачеркиваю -- уст!

20 сонетов к Марии Стюарт (1974)
И. Бродский